Poema LOS POETAS GRISES (Fragmento III)

                     II

Silencio. No hay sombras dibujadas en la pared invisible,
Toma esta mano de fuego desvalido
¿Haz visto madurar tu mano en las chimeneas?
Hay una estaca que no dejará de crecer,
Una estaca de sangre entre los labios de la ciudad.
¡No, no, el árbol ha caído!
Te vestiré de novia y te llevaré al cortejo fúnebre,
Desvestiremos a los presentes del espectáculo
y mediremos sus vergas para ver si abarcan el cajón,
reuniremos el dinero y lo haremos tragar
una mano enguantada tocará sus hombros
elevaremos las velas del viaje del sexo y la enfermedad
reiremos de las vaginas y penes deformes
y en un escrupuloso catastro decidiremos quien debe morir.
Enterraremos el oro con sus pertenencias verdaderas.
Señorita y señoritos: ¿Qué es la muerte?
La sin ojos
La sin pies
La sin política
La sin vida
¿No es mejor sentir el frío metálico de la medialuna al llanto primigenio?
El llanto del recién nacido poeta Gris,
que pide senos y cópulas anales con Cupido
al ver el juego de espadas de infantes
como dos gardenias batallando en un pozo.
Y ya mi boca se ha cansado de escribir
y destruir tantas Hiroshimas
¡solo 20 años! ¡Por Satán, no tengan piedad!
Algunos maman penes por vivir, otros escupen,
Otros enseñan sus culos a los senadores,
Otros al entrevistador de televisión,
Otros a Jesucristo, a Dios,
A Satán, a la hoz, al martillo, al cerdo,
Al modernismo falocéntrico universal multicopiado
A las putas, a los vagos, a la locura, al espejo;
viven entre nosotros, siempre usan pantalones
Y escriben con tinta dorada que envía el mismo dios
Y los Grises ríen porque quieren encontrar otro camino
Más que existir o no existir.
Las carcajadas en lo alto de las aguas y los triángulos
temblorosas relampaguean como un tridente en el cielo,
esa boca que es el trueno de dios en la botella, esta nueva religión.
Así he visto vomitando el control estatal en forma de alcohol,
Esos que desean que no hable que follan con sus hijas menores
(me refiero a sus corbatas)
que limpian su boca con héroes de papel (cená-culo sodomita)
esos que se elevan en una gigantesca bestia dorada
con mil corazones podridos, oliendo a mierda
¡deliciosa mierda para los pulmones!
Miles de ojos cerrados por las mañanas oscuras
Llevando corbatas blancas en el cuello suicida
Unas bestia Gris los azota con látigos de otras bestias.
y lloran por la masa de hormigas,
por cada grano de polvo,
por cada hombre que no merece
el espejo que se quebró
en las aguas de la noche.
tortura, extraño, traición ¿Qué hemos hecho con el arte?
arrasamos esta roca de la costa
abriendo la boca espumosa hasta desencajar los huesos
y el fuego blanco sale a borbotones helados de su lengua,
Formas informes de retruécanos de existencia tautológica.
Veo el pasillo que recorren los muertos
Y aquí está el Padre: ¡escúchame padre voy a romper el cielo!
dejaré que penetren el tiempo ontológico,
disfrutaré de la carroña,
me vestiré de vagabundo y violaré una que otra puta,
esas estéticas merecen que muerda sus tetas,
escaparé por haber robado,
viviré la muerte que no has vivido,
me ensuciaré, me golpearé, me besaré al espejo,
estaré solo con los perros y hablaré de filosofía con ellos.
¿me entiendes? babearé la constitución,
no hay un límite todo es aceptable porque así lo descubre la tortura,
no hay más, el órgano de la Iglesia enmudeció.
Silencio, silencio,
(...)