PELEA CONTRA EL PODER (Pasty Ardls) LOS POETAS GRISES.-
Conocí a Dalí a la edad del nacimiento de crista, femenino, llevaba una cabeza enorme entre los hombros y el bigote afeitado hasta sacarse parte del labio, un largo hilillo de baba colgaba de su mentón, a ratos pasaba su mano para limpiarse, la muñeca estaba adornada por un bonito reloj que en vez de punteros tenía unas alas de mosca, la baba caía en el vidrio y lo empañaba, produciendo su desgaste, ya, surrealista. Era un monstruo cuando hablaba, en simples palabras podía expresar más allá de lo expresado; dijo una bonitas palabras: “El pluscuamperfecto de la realización genética”, más bien eran tantas las cosas que pronunciaba en una sola palabra que el concepto de imagen-palabra-cosa no era tal. Para referirse dijo algo muy bonito en un cuadro: "Se resiste el pluscuamperfecto del génesis en tripartitos genéticos"
Bueno, Dalí reclamaba sus faltas de tacto con los textos y respondía: “Dalí, eres un idiota, volvemos al génesis de la brutalidad, cuando leí tus confesiones, cambié por completo ¿arrojaste a tu compañero por el puente? Eso es tuyo no mío” Al escuchar “eso”, pensé profundamente hasta que me fui uniendo poco a poco. Algo que no saben muchos es que se juntaban en los sueños, solo un simple ritual con incienso, opio o marihuana, “Alpiste”-Diría Sanpa, recostados en el lugar que sea pensaban en la persona a la cual se quería encontrar en el mundo onírico, se acercaban, si la persona estaba dormida no habían problemas pero si estaba despierta rondaban su mente hasta hacerlo caer en un inalterable sueño, por ejemplo: ahora Cundela desea que duerma, y en un momento más lo haré, nos encontraremos en alguna calle de la ciudad, enterraremos algún texto en alguna esquina o fumaremos algo de alpiste hasta despertarnos completamente conscientes, “La brutalidad de la consciencia” fue estipulada por la animalidad a la cual vuelve el humano gregario, quien redactó su idea con prolijidad y precisión para que los ejes semánticos del texto no rodaran cuesta abajo hacia un surrealismo arcaico.
Recuerdo que decía que el cuerpo humano es una herramienta de percepciones que controla sus ideas sobre ellas, por lo tanto, todos somos creadores y Lautréamont tenía razón cuando escribió que la Poesía debería ser escrita por todos, la raza humana ha construido una idea de Poesía, las vanguardias fueron desgastando esa idea, pero la idea es aparente, ninguna es la verdadera Poesía, solo una invención humana que necesita ser deconstruida para su persistencia en la memoria. Se sienten tan orgullosos de sus textos, que un día estando varios poetas en mi casa se limpian el culo con papel, “Un tributo-dijo- a la Poesía Gris” A muchas personas puede parecerles raro esto, son niñerías, pequeños pactos con la edad de oro pero soñar, soñar es lo que se extendía hacia los versos, ¿quién no ha soñado que existe la Poesía? ¿Quién no ha visto la palma de dios invisible bajo las hojas? , esto me recuerda un verso: “¿Quién ha resistido este golpe...?” Muy rápido, rapidísimo, más rápido, tu puedes, ¡Vamos!
Ustedes saben qué es cuidar a mi hija como si fuera Winnet de Rokha, ¡un de Rokha! La bestialidad joven nuevamente.
¿Y por qué hablar de Poesía? por los asesinos, por la señora del almacén, por el señor que recoge la basura, el perro sarnoso recuperado de la lepra, por los hermanos que cometen incesto, por el pedófilo (pobre enfermo) que oficia la misa, sabíamos muy bien que los rechazados siempre llegan a un punto de desesperación y soledad en el mundo, un grupo de los mismos como torrente de semen, en los cementerios escribe la eternidad mientras compran sus tumbas. Nietzsche tuvo una gran influencia al erigir su “NI BIEN NI MAL” en la lápida ¿Qué significa Grises? Michael me contó que era un anagrama de: Gritas Revolución Inmensa Suicida.
Fui tan certera en la lectura de ella, que me di cuenta que la novelilla estaba escrita en base a puros anagramas, el inicio en realidad era de otra forma, era doble, la traduje bajo los anagramas y llegué a la conclusión que tenía más de un significado, la última vez que lo vi, se lo dije y sonrió, dejando una estela en el aire. No me respondió. Me molesté un poco y lo tomé del brazo, sé que tenía debilidad por las mujeres, y empecé a decirle la primera parte de la novela que empezaba así:
“Lamentables Arcanos Podría Ordenarlos En Sus Iniciales Arcaicas Sería Interesante Emprender Mágicos Proyectos Reciclar El Pene Eléctrico Rojo Vivir Inerte En Razones Titubeantes Es TODO Para Alejar Rarezas Antiguas Momias Espectrales También Rancias Ora Muertas ORA Libres, VA CALANDO EN LOS OJOS DE LOS POETAS HASTA DEJARLOS Vivir Ante el Crimen Inocente
Organizado Sucio, Caminaré Otros Momentos, KALI SOBRE EL CUERPO DE SU AMANTE. Nunca Osaré Subir Ésta Barca Incásica Es Natural Cuidar Un Ave Litúrgica Forzar Un Espacio En La Oreja RIendo Gutural EN Dientes Estancados LOS POETAS GRISES, QUIZÁS EN ALGÚN TUGURIO MARCADO DE FUEGO. ERAN CERCA DE 15 [Quince = Quitar I No Cuidar Esto] POETAS...”
La intención era un subterfugio aclarado en la misma novelilla, se utilizaban solo las palabras que estaban en el texto. Era un hermoso hermetismo que reciclaba las palabras volviéndolas seres vivos y conscientes. Una canción de nuestros amigos los trovadores regionales ambienta las distintas noches, Ángelo Escobar, Edgar, y mi amigo, mi amigote Manuel García.
Me molesta esa actitud que tenían los académicos, lo gubernamental, hacían omisiones de la Poesía femenina, ni femenina siquiera, ¿Cómo puede decirse que lo único rescatable fue el complot 25? ¿Qué es el complot 25? ¡EL COMPLOT 25!
Harry, Paulina, Herman, Michael, Sanpa Divina, Cundela, y Clarise, se vistieron de negro colocándose capuchas entraron a la oficinas municipales con armas de juguete que robaron a unos niñitos en la plaza de armas, amenazaron y cerraron la municipalidad, en el edificio frente se quedó Cundela con un radio de vigilante, Sanpa Divina en la puerta con una metralleta, su código era: CANCERBERO, apostado en la entrada por si los militares querían entrar, colgaron un cartel que rezaba : “todos los que entren abandonen toda esperanza” además Sanpa llevaba su colaless rosado y mostraba el culo por la escotilla de la puerta de madera. Herman cuidaba las escaleras con un libro del realismo mágico, tan grueso, que golpeó en la cabeza a un funcionario que intentó detenerlos dejándolo inconsciente varias horas. Su palabra mágica era: “CARONTE” en menos de tres minutos tenían tomada la oficina del alcalde, Harry en el sillón del alcalde firmó unos cuantos contratos y proyectos culturales, aprovecharon de quemar los informes de los pacos sobre poetas, una lista enorme de unas setecientas páginas. Su código era: “LETEO” Clarise y Paulina situadas en dos torres del palacio de gobierno observaban todo, cuando llegaron las fuerzas públicas anunciaron por radio a todos que llegaban a desalojarlos. Cerraron el paso con revistas “Escardo” y “Muss y arañas” lanzaron al aire un par de disparos hechos por sus propias voces, un coro de balas capaces de volver las tripas a cualquier persona. Los militares usaban mascarillas. Michael tomó entonces un poco de gasolina que llevaba y quemó la entrada, desde afuera intentaban apagar la chimenea con agua, tan escasa en el año 2666, era una reminiscencia, aunque parezca absurda, del futuro. Vivir constantemente en el futuro como si fuera el presente, o al revés. Michael izó una bandera. Se escaparon por un pasadizo oculto (desde la fundación de Los Arenales una serie de pasadizos subterráneos conecta la ciudad), ninguna autoridad se dio cuenta de ello y pensaron que eran los muertos que encontraron colgando del techo de la alcaldía, suicidados:
-¿Quién lo escribió?
-Fue Herman en una novelilla que escribió hace mucho. ¿Recuerdas?
-¡Si, bastante mala por cierto! una tristeza que tantas palabras se pierdan por la ignorancia.
-No olvides que el mismo dijo que era una sátira, una burla…
-Sí, se pasó la vida divirtiéndonos en aquel tiempo. ¿Dónde estarán ahora? hay días en que imagino que anda por los bares con su boina y otros con su sombrero.-
-Lo último que supe fue que se comía las uñas del pie en la Antártica.
-Uno de sus sueños que siempre nombraba, ¿Habrá sido director de películas pornográficas?
- Dirigió una.-
Tras una breve charla el sueño desaparece y ya no hay palabras que emitan esa lengua.
Bueno, Dalí reclamaba sus faltas de tacto con los textos y respondía: “Dalí, eres un idiota, volvemos al génesis de la brutalidad, cuando leí tus confesiones, cambié por completo ¿arrojaste a tu compañero por el puente? Eso es tuyo no mío” Al escuchar “eso”, pensé profundamente hasta que me fui uniendo poco a poco. Algo que no saben muchos es que se juntaban en los sueños, solo un simple ritual con incienso, opio o marihuana, “Alpiste”-Diría Sanpa, recostados en el lugar que sea pensaban en la persona a la cual se quería encontrar en el mundo onírico, se acercaban, si la persona estaba dormida no habían problemas pero si estaba despierta rondaban su mente hasta hacerlo caer en un inalterable sueño, por ejemplo: ahora Cundela desea que duerma, y en un momento más lo haré, nos encontraremos en alguna calle de la ciudad, enterraremos algún texto en alguna esquina o fumaremos algo de alpiste hasta despertarnos completamente conscientes, “La brutalidad de la consciencia” fue estipulada por la animalidad a la cual vuelve el humano gregario, quien redactó su idea con prolijidad y precisión para que los ejes semánticos del texto no rodaran cuesta abajo hacia un surrealismo arcaico.
Recuerdo que decía que el cuerpo humano es una herramienta de percepciones que controla sus ideas sobre ellas, por lo tanto, todos somos creadores y Lautréamont tenía razón cuando escribió que la Poesía debería ser escrita por todos, la raza humana ha construido una idea de Poesía, las vanguardias fueron desgastando esa idea, pero la idea es aparente, ninguna es la verdadera Poesía, solo una invención humana que necesita ser deconstruida para su persistencia en la memoria. Se sienten tan orgullosos de sus textos, que un día estando varios poetas en mi casa se limpian el culo con papel, “Un tributo-dijo- a la Poesía Gris” A muchas personas puede parecerles raro esto, son niñerías, pequeños pactos con la edad de oro pero soñar, soñar es lo que se extendía hacia los versos, ¿quién no ha soñado que existe la Poesía? ¿Quién no ha visto la palma de dios invisible bajo las hojas? , esto me recuerda un verso: “¿Quién ha resistido este golpe...?” Muy rápido, rapidísimo, más rápido, tu puedes, ¡Vamos!
Ustedes saben qué es cuidar a mi hija como si fuera Winnet de Rokha, ¡un de Rokha! La bestialidad joven nuevamente.
¿Y por qué hablar de Poesía? por los asesinos, por la señora del almacén, por el señor que recoge la basura, el perro sarnoso recuperado de la lepra, por los hermanos que cometen incesto, por el pedófilo (pobre enfermo) que oficia la misa, sabíamos muy bien que los rechazados siempre llegan a un punto de desesperación y soledad en el mundo, un grupo de los mismos como torrente de semen, en los cementerios escribe la eternidad mientras compran sus tumbas. Nietzsche tuvo una gran influencia al erigir su “NI BIEN NI MAL” en la lápida ¿Qué significa Grises? Michael me contó que era un anagrama de: Gritas Revolución Inmensa Suicida.
Fui tan certera en la lectura de ella, que me di cuenta que la novelilla estaba escrita en base a puros anagramas, el inicio en realidad era de otra forma, era doble, la traduje bajo los anagramas y llegué a la conclusión que tenía más de un significado, la última vez que lo vi, se lo dije y sonrió, dejando una estela en el aire. No me respondió. Me molesté un poco y lo tomé del brazo, sé que tenía debilidad por las mujeres, y empecé a decirle la primera parte de la novela que empezaba así:
“Lamentables Arcanos Podría Ordenarlos En Sus Iniciales Arcaicas Sería Interesante Emprender Mágicos Proyectos Reciclar El Pene Eléctrico Rojo Vivir Inerte En Razones Titubeantes Es TODO Para Alejar Rarezas Antiguas Momias Espectrales También Rancias Ora Muertas ORA Libres, VA CALANDO EN LOS OJOS DE LOS POETAS HASTA DEJARLOS Vivir Ante el Crimen Inocente
Organizado Sucio, Caminaré Otros Momentos, KALI SOBRE EL CUERPO DE SU AMANTE. Nunca Osaré Subir Ésta Barca Incásica Es Natural Cuidar Un Ave Litúrgica Forzar Un Espacio En La Oreja RIendo Gutural EN Dientes Estancados LOS POETAS GRISES, QUIZÁS EN ALGÚN TUGURIO MARCADO DE FUEGO. ERAN CERCA DE 15 [Quince = Quitar I No Cuidar Esto] POETAS...”
La intención era un subterfugio aclarado en la misma novelilla, se utilizaban solo las palabras que estaban en el texto. Era un hermoso hermetismo que reciclaba las palabras volviéndolas seres vivos y conscientes. Una canción de nuestros amigos los trovadores regionales ambienta las distintas noches, Ángelo Escobar, Edgar, y mi amigo, mi amigote Manuel García.
Me molesta esa actitud que tenían los académicos, lo gubernamental, hacían omisiones de la Poesía femenina, ni femenina siquiera, ¿Cómo puede decirse que lo único rescatable fue el complot 25? ¿Qué es el complot 25? ¡EL COMPLOT 25!
Harry, Paulina, Herman, Michael, Sanpa Divina, Cundela, y Clarise, se vistieron de negro colocándose capuchas entraron a la oficinas municipales con armas de juguete que robaron a unos niñitos en la plaza de armas, amenazaron y cerraron la municipalidad, en el edificio frente se quedó Cundela con un radio de vigilante, Sanpa Divina en la puerta con una metralleta, su código era: CANCERBERO, apostado en la entrada por si los militares querían entrar, colgaron un cartel que rezaba : “todos los que entren abandonen toda esperanza” además Sanpa llevaba su colaless rosado y mostraba el culo por la escotilla de la puerta de madera. Herman cuidaba las escaleras con un libro del realismo mágico, tan grueso, que golpeó en la cabeza a un funcionario que intentó detenerlos dejándolo inconsciente varias horas. Su palabra mágica era: “CARONTE” en menos de tres minutos tenían tomada la oficina del alcalde, Harry en el sillón del alcalde firmó unos cuantos contratos y proyectos culturales, aprovecharon de quemar los informes de los pacos sobre poetas, una lista enorme de unas setecientas páginas. Su código era: “LETEO” Clarise y Paulina situadas en dos torres del palacio de gobierno observaban todo, cuando llegaron las fuerzas públicas anunciaron por radio a todos que llegaban a desalojarlos. Cerraron el paso con revistas “Escardo” y “Muss y arañas” lanzaron al aire un par de disparos hechos por sus propias voces, un coro de balas capaces de volver las tripas a cualquier persona. Los militares usaban mascarillas. Michael tomó entonces un poco de gasolina que llevaba y quemó la entrada, desde afuera intentaban apagar la chimenea con agua, tan escasa en el año 2666, era una reminiscencia, aunque parezca absurda, del futuro. Vivir constantemente en el futuro como si fuera el presente, o al revés. Michael izó una bandera. Se escaparon por un pasadizo oculto (desde la fundación de Los Arenales una serie de pasadizos subterráneos conecta la ciudad), ninguna autoridad se dio cuenta de ello y pensaron que eran los muertos que encontraron colgando del techo de la alcaldía, suicidados:
“Llorar es todo lo que sé, mirar el agua torrente del poema
las figuras han borrado la decencia de escribir,
es hora, es hora, es hora, la tinta corroída
toda esa mierda volcada en los vasos
y la ausencia de una mano ruega por un pan.
25 años han colocado un sello en las cartas
mi brazo cansado de dibujar olas en el suelo
sueña que es un sueño escribir sobre los muertos.
Ya sabemos del imposible verbo
Cáscara
Caparazón.
Ni quieran el mundo renazca
Ni quieran los mudos esa venganza
Ni quieran morder los propios dientes
Ni quieran el bosque de la Infancia.
Se goza de mejor aspecto
y un cuchillo va cortando el valle blanco de la boca.
El escupo de dios. Los dientes...su garra”
- ¿Cundela cómo estás? ¿Escuchaste el poema que leí recién?
- Perfecto, lleno de ripio y desinterés, con una profusión de imágenes precisas,-¿Quién lo escribió?
-Fue Herman en una novelilla que escribió hace mucho. ¿Recuerdas?
-¡Si, bastante mala por cierto! una tristeza que tantas palabras se pierdan por la ignorancia.
-No olvides que el mismo dijo que era una sátira, una burla…
-Sí, se pasó la vida divirtiéndonos en aquel tiempo. ¿Dónde estarán ahora? hay días en que imagino que anda por los bares con su boina y otros con su sombrero.-
-Lo último que supe fue que se comía las uñas del pie en la Antártica.
-Uno de sus sueños que siempre nombraba, ¿Habrá sido director de películas pornográficas?
- Dirigió una.-
Tras una breve charla el sueño desaparece y ya no hay palabras que emitan esa lengua.
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